Mi secreto, me condena

El recuerdo se presenta como imágenes congeladas, como fotos.
Habré tenido seis o siete años, mi mamá me había encargado a comprar unos huevos en la despensa del barrio Yocca (ahora San Martín), mientras esperaba que me atiendan, en el suelo se encontraba un caja grande de fósforos “tres patitos”, había caído del estante; justo con la cara del cartón donde estaban las coleccionables instrucciones para armar sillas, mesas y castillos en miniatura con los palitos de los mismos.

Me invadió una extraña seducción, la podía tener sin nada a cambio, solo correr con el riesgo que la dueña me vea, pero ella no estaba, se había retirado al interior de su casa a traer mi pedido... me encontraba solo en el local con todo a mi disposion, pero mis ojos estaban dirigidos en esa caja que estaba en el piso, era cuestión de inclinarse estirar la mano y en dos segundos los fósforos estarían en mi bolsillo, era una osada aventura, señal que mi inocencia estaba flaqueando... no resistí y me deje guiar por la tentación, iba ser mi primera picardía, mi primer “hurto”.
Una vez cometido el hecho, regrese a casa asombrado por lo que hice pero se me represento la idea (en aquella época, infantil) que actúe bajo el influjo del diablo; del asombro pase al terror, seguramente me quemaría en la casa del diablo como castigo por haberlo servido, la caja de fósforos me molestaba el bolsillo, las lagrimas me comenzaron a salir y a paso apurado la tire a cualquier parte con los huevos incluidos. Obviamente cuando llegue a casa, sume mas puntos para irme con el diablo, le “mentí” elegantemente a mi mamá tartamudeando que la despensa estaba cerrada.
Esa noche no pude dormir del miedo a encontrármelo al demonio en la pared de mi habitación y como siempre en estas situaciones me fui a dormir a la cama de mi abuela “yaya”, que siempre me daba asilo.

Señor de las tres decadas

Treinta años. Los cumplí hace unos meses (20 de mayo); estuve un poco desanimado los primeros días ¿sera la crisis de los 30? porque mi edad avanza…
Ya no me escolta ese numero dos de los veinte años que iba delante cuando decía mi edad; mi etapa veiteañera ya finalizo… pese a que mis amigos me manifiestan que no aparento ser un “joven” treitañero, la edad me invadió por los ojos y por el cambio en mis gustos.
Ya no leo desde una cuadra de distancia los carteles señaladores de las calles; en el cine me esfuerzo un poco para leer los subtítulos; si bien tengo lentes pero no me los coloco por “coqueto”.
En cuanto a mis gustos cambiados; ya no soy ese bruto comprador del “cd” nuevo que aparecía en el mercado. Ya no alquilo atolondradamente cuatro o cinco películas por fin de semana (desconozco cuales son los estrenos del momento). Antes me deleitaba con los dulces, ahora la comida salada es mi debilidad. El sueño me comienza a picar temprano y tengo un reloj interno que solo me deja dormir “cinco” horas por días, cuando antes eran mas de siete horas. Mastico poco, cuando en un tiempo no tan lejano parecía “Archibaldo” por mi manera de comer. La televisión quedo en segundo plano, solo la veo para disponer de sueño…
Alguien me dijo (a manera de pésame) que el hombre cuando llega a los 30 termina su desarrollo y comienza su etapa decadente en cuanto a lo físico; por el momento solo lo estoy experimentado por la vista (como lo comente arriba).
En cambio también me dijeron (un optimista treitañero mientras me saludaba) que a los 30 años recién comienza la vida de uno, es el inicio de la segunda fase, una etapa en la cual la asumimos con mayor experiencia… si es así, entonces… soy un recién nacido…

¡30 años, hoy comienza mi vida!

N-ORTUS (cuento)

 Prolongada es la noche para Juan Manuel. Los suspiros y quejidos que oye no provienen de la habitación contigua; se originan según su sentido, de abajo.
 Se pregunta - ¿Pero que ruido extraño puede venir del sótano, si solo existen herramientas y maquinas arruinadas, viejas e inútiles?.
 Medita en levantarse para averiguar... pero cada vez son más intensos; decide entonces esforzar su mente y tratar de reconocer si los mismos pertenecen a varias personas... ¿son de algún animal?... continua con la primera hipótesis.
- ¿Cuántas serán y a que sexo pertenecen? -
- ¡Si, es de un bebe! – lo puede oír ahora nítidamente.
- ¿Qué hace allá abajo? ¿por qué susurra en estos momentos? ¿qué paso con los suspiros?... balbucea... ¿qué quiere?... ¿llora?. – Sí, de forma extraña.
- Seguramente es el cansancio que llevo después la preocupación de semanas, sin saber a quien recurrir para hacer ese “trabajito” luego de una fácil decisión. – Se justifica.
 Juan Manuel no puede conciliar el sueño... no lo sabe pero su interrumpida hija le reclama por la vida que no le permitió disfrutar... 
 Largas noches serán las de Juan Manuel.

Hernan

17/05/1999

El hombre duplicado

 “Bueno, ya sabe lo que dicen, contesta Azul. Todo hombre tiene su doble en alguna parte”.

Fantasmas – La trilogía de Nueva York – Paul Auster

 Siempre recuerdo con cariño, cuando éramos niños, sobre una teoría un poco disparatada pero original que hizo circular mi amigo Leo Casalino una tarde en su casa del barrio Belgrano... sobre “La antimateria”. Según lo había leído de un tal Paul Dirac, decía que en alguna parte del mundo cada uno de nosotros tiene un doble; un individuo idéntico en todo sentido. Un igual, no un parecido, no un clon, no una copia; ya que los dos son originales, genuinos y reales. Si por esos caprichos de la vida se encuentran, se pueden reflejar, se pueden mirar, saludarse, hasta conversar; pero si se tocan se produciría un reventón, se desintegrarían los dos.
 Pase largas noches despabilado imaginando donde podía vivir mi “antimateria”, ¿en algún lugar de Australia? ¿América Central? ¿Europa? o tal vez en mi país. ¿Cómo estará compuesta su familia? ¿será un triunfador? ¿un perdedor?. ¿Tendré ocasión de conocerlo algún día?... tonteras que pensaba en aquella época para que el sueño se apodere de mí. Todo este comentario viene, porque hoy otra vez me confundieron.
 Mientras caminaba de regreso a casa al medio día, un señor; no se quien era, nunca lo vi; circulaba en una moto y me toco bocina insistentemente, gritándome: “¡Perdón por lo de las pizzas, perdón por lo de las pizzas, después arreglamos... saludos a Mónica!”... mi cara delineo una sonrisa con los contornos del signo de pregunta (¿?). Y, cómo me miraba con entusiasmo esperando una respuesta mientras se alejaba, no me quedo otra alternativa que gritarle "¡Dale, no hay problema, chau!" saludándolo con la mano.
 Ya son varias las situaciones de estas características por las que pase, pero llego a la conclusión que en todas estas, fueron solo saludos; pero nunca pude dialogar con el confundido y pregúntale el nombre de la persona por la cual me estan confundiendo.

 Quiero estar tranquilo que mi “antimateria” no ande caminando por mi ciudad, no sea cosa que tropecemos algún día de frente, choquemos o nos rocemos y se produzca un chisperio, una hecatombe.

 Seguiré investigando, prometo detalles.

H. W. B.

El Domingo pasado haciendo zapping no encontré nada interesante. ¿Porque será que cuando uno esta dispuesto a sentarse y relajarse para ver tv, todo lo que pasan es aburrido?, lo único rescatable fue ver por un canal que jamás visito: People and Art, una biografía de un religioso norteamericano que nunca leí ni escuche, su nombre: Henry Ward Beecher. Aparentemente era muy apreciado por su sentido del humor. Una anécdota que describía este documental, me causo risa, por el ingenio del clérigo... Un día recibió en su iglesia una carta dirigía hacia él donde alguien le escribió una sola palabra agresiva entre signos de exclamación “¡PUTO!”. Beecher con un magnífico reflejo mental comento enseguida: “He conocido a muchas personas que escriben cartas y se olvidan de firmarlas; pero este es el primer caso de alguien que firma la carta y olvida redactarla”.

Ridiculeses de chicos

En tiempo de descanso, conversando con mi compañero de trabajo Daniel, comentábamos cuales eran los miedos en nuestra infancia. Me causo risa cuando me revelo que tenia terror ¡al Chavo del ocho y a Kojak!. No me supo dar una interpretación él porque de esta impresión que le causaba estos personajes. Cree que lo de Kojak puede ser por el parecido de un tío abuelo solterón de testa pulida que tenia la voz gruesa y que era mal hablado. Con lo del Chavo, debe ser (según Daniel) que ese niño con pecas tenia cara “rara”, rasgos de adulto.
Pero mis temores si que eran absurdos, aquí los presento:
Los gitanos, me resultaban terroríficos, me provocaban el llanto; en parte la mala fama la agrandaron mis padres al asegurarme que robaban chicos. Con el tiempo descubrí que era para que no saliera a jugar en horas de la siesta.
Los payasos, otros especímenes que suscitaban mi desesperación, no tengo un explicación lógica el porque del temor que les tenia.
Y por ultimo... Carlos Gardel, no es que sea un anti-tangero, pero no lo podía ver en la tv ni en fotos, me entregaba una sensación fantasmagórica, el rostro blanco peinado a la perfección y con esa refinada voz, parecía del mas allá.
Fueron muchas noches que no dormí de miedo luego de ver la figura de Gardel; me pasaba a la cama de mi abuela para poder dormir seguro de que Carlitos no me cantaria en la almohada.
Hasta estos días le tengo un poco de prejuicio al pobre zorzal criollo, sobre todo cuando escucho esas viejas grabaciones; escuchar cantar a una persona muerta hace años me produce estremecimiento... bueno, pero por suerte con la era digital lo pintaron a Carlitos en las películas. Mis favoritas: "Cuesta abajo" y "El día que me quieras", pero ojo las ví en color y acompañado.
Hasta luego.

Maldita gripe

Mi cuerpo esta alejándose de una inoportuna gripe, que me instaló en cama hace tres días. Hoy me siento mejor, los mareos ya pasaron y por suerte ya no tengo los ojos irritados, pero la espalda aún duele.
Hace cuatros años que venia sosteniendo un glorioso record en no enfermarme. Hay un contagio popular (es la época del año) por lo tanto todos mis amigos, compañeros y familiares son sospechosos de haber quebrado mi interno libro Guinness en mantenerme sano.
Aproveche estos días de ahogo en la cama (con pañuelo en mano) para ver tv. El menú fue atrayente; me intereso ver en los informativos las reseñas y tributos que le hacían a Marlon Brando y observando las películas que hizo este actor que ya se marchó. Haciendo memoria... ¡Solo vi Superman I! ¡que mal! ¡no miré ninguna en el que Marlon fuese protagonista!.
Me impresionó como murió en la penuria, cuando ganaba fortunas por filmar y lo más lamentable ver ese gordo cuerpo, cuando en sus años mozos tenia un modelado aspecto.
Me dio mucha pena como se puede abandonar así una persona.
En esta semana me alquilo las consideradas principales películas de Don Brando, este será mi sencillo homenaje, aunque los canales de televisión oportunos por el negocio pasaran algunas, es cuestión de esperar.
Mientras tanto yo debo seguir esperando en que se vaya esta gripe, no soy tan “duro” como “Don Vito Corleone”.

Post carente de numen

Examinado mis viejos recortes, descubrí este fragmento que salió publicado en el matutino Nuevo Diario de mi ciudad. Referente sobre la timidez; en el tiempo que lo leí, me hizo meditar... es quizás una de las razones por la cual decidí emprender este blog... “Si eres tímido, no te encierres en ese sueño de tu propia imaginación. Aparta esos pensamientos, rechazalos, son absurdos. Ocupa tu tiempo, no te fabriques un mundo irreal en el que te complaces. No te refugies en la soledad, aunque digas que en ella encuentras satisfacciones. Si te consideras tímido, has de saber que perteneces a un sector de la humanidad más amplio de lo que parece, al que también muchas personas importantes pertenecieron, que no sospechas”.

Dedicado a Michael Hutchence

"Abandonarse al dolor sin resistir, suicidarse para sustraerse de él, es abandonar el campo de batalla sin haber luchado."

Napoleón

Anoche mientras lo acompañaba a mi amigo Martín Ponce a su negocio; nuestras triviales conversaciones tomaban diversos temas y terminamos hablando del suicidio, algo extraño en nosotros en tocar este elevado tema ya que siempre giramos en asuntos sobre música, películas, paddle o en satirizar a nuestros amigos.
Extrañamente comenzamos a deliberar... me planteo que es lo que debe sentir esa perturbada persona para truncarse la vida en un instante letal; es decir, el hecho de elegir el día, el momento y las circunstancias exactas por la cual debe perecer.
- Y... realmente debe ser un “valiente” por tener la fortaleza para realizar ese loco acto.- le respondí tímidamente.
- ¡No! – me replico mientras daba el vuelto a un cliente- todo lo contrario, es un “cobarde” por no querer enfrentar la realidad, rendirse ante la vida.
En ese momento se me cruzo por la mente la imagen de la chilena Violeta Parra que se mato y conmociono a todos, pues era la autora del famoso canto “Gracias a la vida que me ha dado tanto”. Y continuo afirmándome que para el; suicidarse juega un papel dentro de la permanente evolución del hombre, así como: el mas fuerte sobrevive, el más escuálido no; el suicidio sirve para eliminar a los más débiles.- mientras por fin llegaban las milanesas con papas que pedimos por teléfono – Aparte es una postura “egoísta” porque los que sufren después son las personas que tenían algún vinculo con aquel ser que decidió autoeliminarse.
Suspendimos el tema, no porque se hable de muerte en la comida, solo que el hambre era mas fuerte y concentrados devoramos la sabrosa cena de "Mister Pizza". El tema después se perdió y volvimos a las tonteras de siempre.
Pero cuando volvía caminando hasta mi departamento pensé en los comentarios acertados de Martín... el quitarse la vida es una actitud cobarde, egoísta y "valiente" a la vez, como yo lo sostengo. Hay que tener agallas para ser capaz de apretar el gatillo, hundir la filosa hojita en las venas, saltar al vació, tragar una tras otra las agrias pastillas, suspirar el gas o tirar la silla y quedar colgado; y una vez cometido “no hay arrepentimiento”.
Yo no deseo resolver mi forma de muerte, amo la vida, la disfruto al máximo con angustias incluidas. De todas formas empezamos a morir desde el momento en que somos concebidos, la vida es muerte en potencia, podría decirse que la vida por si sola es un lento suicidio y antes de quitarme la vida, me iría de misionero o de evangelizador a cualquier sitio; si no soy capaz de otorgar un valor a mi vida, ¿porque no cederla para que otros mejoren la suya?.

Ocurrencias

Hoy me desperté y descubrí que tengo una nueva manía. Indagando por la web parece que lo mío no es manía como yo pensaba, es otra cosa, lo que mi mente tiene se llama compulsiones; compulsiones por la comprobación o como mi hermano lo diría seriamente: “La enfermedad de la duda” o “trastorno obsesivo compulsivo”. Todos en nuestra existencia lo sufrimos en mayor o menor medida; yo estoy en el nivel moderado, la de hoy (la nueva) es constatar sí mi perfume preferido esta bien tapado, lo fui a ver dos veces.
¡Bienvenida a mi vida, insólita compulsión! te incorporas a las siguientes:
- Lavarme las manos luego de manipular dinero.
- Levantarme de la cama para comprobar si los grifos del agua están bien cerrados o trabada la puerta de entrada de mi departamento.
- Contemplarme varias veces en el espejo, no por vanidoso, solo para verificar que no se me vea algún “moquito” en la nariz; es la peor vergüenza que pasaría si ello ocurre delante de la gente.
- Abrir la billetera para confirmar que todo esta en su sitio y que no falte ninguna anotación, billete o moneda.
- Miedo a no hablar con precisión.
- Antes de acostarme por la noche, levantar las sabanas y comprobar que no este alguna arañita o cucaracha.
- De igual manera con mis calzados.
- Antes de marcharme al trabajo o a la calle, comprobar que mis prendas no tengan olor a humedad o a comida.
- Lo mismo con mi cabello con el agregado que no este impregnado con ese asqueroso aroma del cigarrillo de terceros (no fumo).
Soy consciente de lo absurdo de mis preocupaciones, no tienen sentido pero si no realizo las comprobaciones ante estas estúpidas dudas, me crea malestar.
Bueno, redacte bastante hoy, tengo que irme siento una fragancia en la atmósfera de mi “Carolina Herrera”, probablemente le falta dar una vuelta mas a la tapa del envase; voy a cerrarla de modo ¡resistente!.

La teoría es insuficiente

Un profesor erudito muy reconocido alquilo una barca para cruzar un rio caudaloso. Al recibirlo, el barquero se expreso con frases incorrectas, bastantes vagas. Después de corregirlo de mala gana, el erudito pregunto:
-¿Usted no ha estudiado gramática?.
-No señor- contesto el pobre hombre- soy analfabeto.
-¿Entonces tampoco sabe geografía ni aritmética? volvió a preguntar irónicamente el erudito.
-Supongo que tampoco sabe nada de historia, literatura o filosofía- interrogo nuevamente el culto profesor.
-No tengo ni idea de nada de eso, solo soy un barquero ignorante- hablo humillado el indigente hombre.
-¡Pues, amigo, lamento decirle que un hombre sin cultura es como si hubiera perdido la mitad de su vida!.
Instantes después, el bote fue arrastrado por la corriente a dar con unas rocas que provocaron una gran ruptura en la barca produciéndose un lento hundimiento. Entonces el barquero pregunto a su ilustre pasajero:
- Señor, ¿sabe usted nadar?.
-¡No! – gritó el profesor.
-Entonces me temo que va a perder toda su vida.

Mucha teoría, muchos libros, pero… ¿y la practica?.

Filosofía Sufí

Signos

 Escribir te hace preciso. Cuando tengas un drama, escribilo y vas a notar como se aclaran las cosas.  Cuando te asalte el amor, ese sentimiento que a veces te hace perder el rumbo, escribí lo que te pasa y si tienes coraje, contale a ella o a el decile por escrito.

 Cuando tengas una historia para contar, no dudes, también escribila, plasmala en un papel, tecléala en la computadora, grábala, pero no la pierdas, no te quedes con la ilusión de ser un escritor reconocido para mostrarla.

 Si te visitan las musas, que alegría, aprovéchalas, porque a muy pocos hacen ese favor; urgente conseguí papel y lápiz y no te pierdas ni una letra de lo que te cuentan, de lo que te dicen, de lo que te susurran.

 Escribí, siempre escribí.

 No dejes nunca de hacerlo. Y si en la otra esquina viene el peligro, vos no te aflijas, escribí lo que estas viendo, redactalo para los que vengan atrás, y sepan como era la historia, como era la situación. Si la tristeza aplaca tu alma, lo mismo escribí. Si la desazón se apodera de tu espíritu, ordenalo sobre el papel. No dejes nunca de escribir. Mas que la rueda, mas que la misma imprenta de Gutenberg, mas que cualquier otro invento del hombre sobre la faz de la tierra, la escritura es la primera y única maquinación que posibilito todas las demás.

 Ya lo sabes, no es necesario que nadie te lo diga, pero por los signos que un hombre deja sobre el papel, sobre la piedra, sobre la madera, otros hombres conocieron su pensamiento; por el lápiz y el papel el hombre trascendió mucho mas que por la guerra. Que serian el Martín Fierro sin Hernández, Romeo y Julieta sin Shakespeare, Juan Peron sin Enrique Pavón Pereyra, Lanata o Felix Luna. Por eso, siempre escribí. Escribiles a tus hijos, a tus padres, a tus amigos, a tus conocidos, a tus amores, a tus desamores. Y déjales notas, mándales cartas, haceles llegar mensajes, envíales esquelas; escribe lo que se te ocurra: anécdotas, tus sueños de la noche, tus deseos, relata una historia con alguna información, etc. Practica siempre, ablanda la mano y agiliza la mente, que el mundo sepa que estas vivo y que finalmente tienes algo para contar. ¡Anímate!.

Apertura

Hola gente del mundo que, vaya uno a saber el accidente por el cual tropezaron con este blog. Paso a definir en que consiste el mismo:
En este sitio plasmo mis pensamientos, ideas, emociones, vivencias, cuentos, frases y todo lo que pasa por mi mente. Procurare hacer algo digno de leer y comentar.
No persigan lógica en todo esto; con el paso de los días exteriorizare mas de una estupidez; estaré dispuesto a sus criticas constructivas o destructivas.
Sin más, gracias por compartir mi existencia con ustedes.