¿Bajar, robar, compartir?

No es apología del delito, pero confieso que las publicitadas y amenazantes castigos contra quienes bajan canciones, libros o películas desde sus computadoras me forman una opinión contradictoria. Confieso que estoy en medio de la línea. Por un lado coincido con la medida en cuanto a cds nuevos o películas de estreno. Que se respeten los derechos de autor a pagar por esa creatividad materializada; por otra parte, gracias que alguien en un lugar del mundo posee banda ancha y de cierto programa (emule, kazza, ares) yo puedo disponer de tesoros musicales que el mercado del disco hace décadas no reedita y si lo hace, pasa a venderlo a precios inaccesibles.
Intercambiar canciones en extinción o desconocidas con alguien que comparte nuestros gustos y fanatismos, es lo que ha salvado la vigencia del artista o del disco olvidado.
O quizá debo comprar en Amazon un cd que nunca llegara aquí a mi ciudad, cuyo precio en dólares se duplicara por gastos de envió. Dado que no puedo abonar ese monto, y teniendo ese material gratuitamente ¿debería resignarme a mi deseo de poseer semejante joya que esta deambulando por la web?. Más aún, que vivo en una provincia en la cual solo existe un solo negocio de venta de música, y que trae lo que se vende, es decir artistas comerciales.

Gracias a Internet conocí y rescaté música, libros y peliculas.

Oscuridad

Me senté, me recosté; la sed y el cansancio me hacían hablar con mis alucinaciones.
Se acerco el cuervo y me dijo: si no sigues te voy a comer los ojos.
La fatiga y la deshidratación me entregaron al juego de mis tontos espejismos.
Todavía estoy alucinando que estoy ciego.

Reyes

Por las dudas antes de dormir, hice el habitual procedimiento (todavía lo recuerdo): poner el calzado, el agua en un pequeño recipiente y un poco de hierba en una caja abierta.
Me levante antes que el sol. Pasto desparramado, balde volcado y arriba del calzado: el autito de meteoro y una pequeña tarjeta.
“Felicitaciones todavía esta el niño adentro”.

¿Y ahora que hacemos con el cuerpo?

"La ocasión hace al ladrón..."

Un problema social que nos rodea todos los días es la inseguridad y su moda delictiva, la de los robos en la salida de los bancos, llamados arrebatos o salideras. Me comento una vecina soltera y jubilada de mi edificio sobre lo curioso que le paso el año pasado en pleno verano santiagueño, y que no salio en los diarios.
Esta señorita mayor, tenía un viejo gato persa que se llamaba Benito, al que quería y cuidaba con exageración por ser su única compañía.
Por razones de la naturaleza, lo encontró muerto bajo la mesa.
Triste y bloqueada por la perdida de su mascota, pensó en un lugar donde ubicar el cuerpo del gatito, y especuló que si lo tiraba en una bolsa de basura, iba a ser destrozado por los perros; por lo que supuso que si sacaba la bolsa en el horario exacto que pasara el basurero, los vagabundos perros no iban a poder con los restos de Benito. Pero una vez en el camión, Benito seria descuartizado por la prensa de la maquina.
Como ninguna de las opciones la convencía, y para darle la merecida sepultura al animalito que tanto amó, decidió llamar a una hermana que tiene una casa con un gran patio. Le pidió si podía ubicar los restos del gato en algún rincón, a lo que la hermana accedió pero de mal humor.
Esta hermana para ganar tiempo antes de que llegue su marido y así evitar explicaciones, de mala gana empezó a cavar la fosa bajo el tremendo sol, mientras la dueña del fallecido Benito se dirigía a la casa.
En el transcurso del camino, a la altura del Banco Galicia, por atrás alguien le dió un cintazo en los dedos y empujándola con violencia le sustrajo el bolso “Adidas” donde llevaba el cuerpo del extinto gatito.
En el suelo, confundida por el golpe, observo un muchacho que subió a una moto con un cómplice que lo esperaba, tomando rumbo a toda velocidad por calle Avellaneda perdiéndose entre los autos. Mi vecina reponiéndose del dolor de la mano, no supo como reaccionar ante la situación, debido a lo insólito del robo.
Volvió a su departamento con sensaciones mezcladas de bronca y de sonrisa, imaginándose la cara de los ladrones cuando entusiasmados abran el bolso y en el momento de repartir, se encuentren con la sorpresa del jugoso y podrido botín.
Llamó a su hermana para comunicarle lo sucedido y esta, todavía con la pala en la mano, secándose la transpiración con la manga y molesta por el dolor de cintura; colgó enojada el teléfono. Retornó al patio y con fatigada angustia comenzó a rellenar pausadamente el pozo; silencioso exponente de un frustrado sepelio, mientras reflexionaba: “como en nuestra bien amada Argentina, ni los gatos muertos se salvan”.

Vuele bajo

No crezca mi niño, no crezca jamás, los grandes al mundo le hacen mucho mal.
El hombre ambiciona cada día más y pierde el camino por querer volar. Vuele bajo, porque abajo está la verdad. Eso es algo que los hombres no aprenden jamás. Por correr el hombre, no puede pensar, que ni el mismo sabe para donde va. Seguir siendo niño y un pastor, mirar sin guerras ni máquinas de calcular. Vuele bajo, porque abajo está la verdad. Eso es algo que los hombres no aprenden jamás. Dios quiera que el hombre pudiera volver a ser niño un día para comprender que está equivocado si piensa encontrar con una escopeta la felicidad. Vuele bajo, porque abajo está la verdad. Eso es algo que los hombres no aprenden jamás.
No crezca mi niño, no crezca jamás. (Facundo Cabral)

Espionaje doméstico

"Las mujeres poseen un admirable instinto de desconfianza."

Honoré de Balzac

Te lo había advertido, ese cajón no. Había cosas intimas mías; ponía a prueba tu curiosidad de mujer, tenía confianza en que serias la excepción, no te tentarías.
Si vencías ese escollo, serias mía; mía para siempre…
¿Qué es de tu vida? ¿adonde andarás?.

Hermanos de sangre

"Hay amores tan bellos que justifican todas las locuras que hacen cometer."

Plutarco

¿Qué días se juntaban?
No teníamos una fecha programada, pero generalmente era una vez al mes, aunque últimamente nos impacientábamos y queríamos reunirnos mas seguido, casi semanal.
¿Y, extrañas esas reuniones?
Bastante, sobre todo esa nerviosa sensación de picazón en el cuerpo de no saber a que podíamos llegar, era la incertidumbre lo que me animaba, no sabia lo que podía pasar en esos dos días encerrados… conversábamos, planeábamos mucho y bebíamos tímidamente; algún día volveremos a esas raras tertulias.
¿Pero, estas arrepentido de haber bebido?
No, para nada ¡como extraño esa dulce calidez por mi garganta!.

Las reuniones surgieron de casualidad, por el entusiasmo de la película “La sociedad de los poetas muertos”; la intención era similar, hablar de literatura, leer cuentos e inventar poesías, pero de a poco se fue torciendo en temas de experiencias y anécdotas de transformados y trastornados. No se sabe como fue que se tentaron y comenzaron a saborearse.
Todavía se puede leer el emblema en el difuso tatuaje del entrevistado: “Transfiere fuerza, sabiduría y coraje, es un alimento completo”…
Los cinco eran del Colegio "Nacional" Absalón Rojas… yo los conocí.

¿Un sueño?

Qué desbordante felicidad puede provocar un encuentro con alguien que, emergido del reino de los muertos, aparece con toda su radiante materialidad.

El ángel esquizofrénico

"Todos nacemos locos, algunos continúan así siempre".

Samuel Beckett

Si Riki hubiese vivido en éstos días, estaría enloquecido (mas de lo que estaba) por conocerlo y tal vez hacer un experimento con "el niño sanador" de las Termas de Río Hondo…
Riki a finales de los años ochenta, siempre recorría las calles céntricas, agitado y alterado murmurando con su Ángel de la Guarda. Decía que lo veía y que por las noches tenían intensos diálogos, de los cuales un seductor secreto logro robarle, que lo enajeno por completo… El Ángel le reveló “para ver los misterios del reino celestial, la fuente fresca y pura son los tiernos ojos de los recién nacidos”.
Ricardo, sostuvo con pasión, que en esas inocentes pupilas todavía estaban latentes las pistas de ese intrigante lugar de donde provenimos, solo había que distinguir con una poderosa lente y así apreciar esas celestiales huellas que con el correr de los días se iban perdiendo de los ojos de los bebitos.
Ante la risa de su hermano, una noche Riki le aclaró también que los bebés, sinónimo de pureza; con esa fija mirada que siempre tienen, era porque aún advertían nuestro génesis, todavía no estaban del todo desprendidos, veían las divinas imágenes.
Quería la oportunidad de probar su teoría revelada por el “Ángel” y ser famoso por el enorme descubrimiento que revolucionaria la ciencia y, transformarse así en un mediático personaje, con libros escritos y poder entrevistarse con el Gobernador Iturre y que Alberto Cortez le dedicase un tema.
Cuando lo encerraron una hora antes de que Julio Padilla el padre de Sergito lo matase a palos; dijo Riki llorando que, en el momento de extraerles los ojitos a la criatura de Padilla, fue cuando su amado Ángel le manifestó que no tendría que haber divulgado el secreto y que no lo cuidaría más. Por esto último lloraba a los gritos, extrañaría a su sobrenatural custodio.
Si Riki hubiese vivido en estos días, estaría enloquecido por estar frente al niño sanador de Las Termas que en el iris de uno de sus ojitos hay una mancha que parece la Virgen Maria.

Un pasatiempo: el indescifrable

"El hallazgo afortunado de un buen libro puede cambiar el destino de un alma."
Marcel Prévost

 Hasta nuestros días no se sabe del paradero de Don José Maria Cavallero, el recordado entrenador de básquet del club Olímpico, quien desapareció una tarde del hotel donde vivía, sin dejar huellas, huyendo de documentos, ropa, calzado, fotos, bolsos, medicamentos, etc. todo quedo intacto, como si hubiese salido a pasear y fuese a regresar en cualquier momento.
 Se lo conocía como un solitario trotamundos, bohemio y adicto al trabajo; que por esos tiempos se encontraba entusiasmado en un modesto proyecto para que el club ascienda nuevamente sin erogaciones significativas.
 Se tejieron cuatro versiones sobre la desaparición de este popular hombre: ¿Evadiendo deudas? ¿algún amor no correspondido? ¿la responsabilidad de un hijo extramatrimonial?... y la mas oscura…
 De las pocas de copias que circulan por el mundo del misterioso Manuscrito de Voynich una llegó a los anaqueles de la Biblioteca 9 de Julio; donación de la Universidad de Santiago de Compostela a principios de los setenta. Su director, el Licenciado Jorge Rosenberg dijo que casi nadie lo requería, por el desconocimiento de muchos o por la difusa temática del mismo.
 Era un ejemplar arruinado, subrayado en varias páginas y con algunas anotaciones en español en los márgenes y en la contratapa. El personal de la biblioteca tenía poco interés en el libro, pero conocían de la seducción que provocó a muchos a lo largo de la historia; por lo incomprensible y extraño.
 Muchos intentos por descifrar al Voynich, pero nada preciso, lo que si es explicado en una de las anotaciones es una frase de la ultima pagina; que expresa “... vista la verdad, venid a morad dentro del vivo papiro...”
 Aparentemente la sentencia aclara: si alguien con un lúcido intelecto, desentrañara lo ilógico del libro, el manuscrito se lo come para que no divulgue ni vulgarice un secreto absoluto ahí contenido sobre el origen y muerte del Universo.
 Ejemplos sobran a lo largo de los siglos sobre oscuras desapariciones de personalidades… y aquí la cuarta conjetura sobre el entrenador.
Don José Maria era un ansioso y curioso lector de este libro. Visitaba tres veces a la semana la biblioteca tratando de decodificar y descifrar el arcano libro. Como nadie solicitaba el Voynich, tuvieron consideración y le autorizaron a llevárselo por un mes a su domicilio.
El 28 de febrero de 1993, Don José Maria Cavallero se llevo quien sabe donde, la única copia del manuscrito que había en Santiago… ¿o acaso el libro se llevo al entrenador?.

Felipe, mi vocero

People are strange

“…Se acercaba al agasajado, envidiando el rumbo de su juventud…”
William Thomas Beckford

Nunca lo habíamos visto, aunque su cara era conocida; pero estaba en nuestra fiesta.
Apareció en dos fotos y observándolas con detalle, se parece al "Rey Lagarto".
Comentan que esta misteriosa persona se muestra discretamente en los festejos de los varones que llegan a los 27 años… la edad maldita.

El gran Gourmet

"Dios nos envía los alimentos y el demonio los cocineros..."

De todos los engaños que se le conocieron al extinto Carlos Trejo, el más celebre fue, el que hizo en su "Bar al paso" del barrio Mosconi.
El negocio funciono con éxito durante siete años, donde todos íbamos a degustar las exquisitas milanesas; famosas por su gran tamaño y el rebajado precio.
No había nadie que no las haya saboreado; todas las clases sociales se congregaban en busca de esos sustanciosos sándwiches, incluso el intendente Volta, cuando se levantaba con antojo por las noches, exigía que le manden un par de "milangas de Trejo"
Cuando se le preguntaba por el secreto de hacerlas tan tiernas y crocantes, Trejo respondía un poco inquieto: "es la mano de uno".
La recelosa competencia quiso saber donde adquiría el corte de carne, pero era inútil, cuando lo seguían no entraba a ninguna carnicería.
En una noche de placer todo se vino abajo. Una señorita curiosa, en la ardiente cama logro sacarle a Trejo la verdad de tan ricos sándwiches. Con el alcohol etílico fluyendo por sus venas, solo dijo una sola palabra…
Excelente el cóctel de aderezos: mayonesa casera con mucho limón, mostaza y ketchup, producían una perfecta formula para disimular el sabor.
Tomate y lechuga, requería de estas dos verduras, era preciso la frescura del verde y el rojo en el paladar.
La sal, en su medida justa, para encubrir el gusto de lo oculto en el sándwich.
El pan debía ser de la panadería Nuri, con mucha masa esponjosa.
Orégano y ajo, para darle el toque de sabor innovador.
Pan rallado mezclado con mucha harina, para que no se despegue del secreto elemento.
Y que a ningún sándwich le falte el huevo frito, con este se completaba la engañosa y explosiva receta.
Siete años, donde fueron traicionados nuestros sentidos, especialmente el gustativo, pero mientras duro, fueron apetitosas. Y no falta algún estomago que todavía las extraña.
La palabra que pronuncio Trejo esa romántica noche fue… Cartón.
Eran de Cartón.

Experiencia

Todavía estoy extrañado, el poder de la mente dicen, la sugestión; me esforzaba, sentía impotencia, pero no lograba recordar algo tan común y tan mió.
Me miro fijamente y con un chasquido de dedos, pronuncio “ya esta”.
Ahora si, ya puedo recordar mi nombre.

Angelical Mensaje

Lo acompañe un poco desganado a mi amigo Sebastián Yanucci hasta la avenida Independencia a la altura del Barrio Cabildo, para retirar algunas cosas de la casa de su difunta tía. Me dolía la garganta, pero ya le había prometido en colaborar con el flete.
La tía de Seba había fallecido hace tres semanas, vivía con su marido y venia enferma de años, sufría de una depresión. Había días que lloraba mucho. Don Mario (el tío de Sebastián) la encontraba hablando sola, como si se dirigiera a su hijo Federico, que falleció unos años atrás, asfixiado por un chicle.
Mientras retirábamos la ropa del placard, en unos de los cajones, había calendarios, facturas de comercios, boletas de servicios viejas, pero nos llamo la atención una pequeña Biblia roja que, en las páginas del Levítico se escondía un sobre amarillo cerrado, cocido con hilo lino.
Suponiendo Sebastián que podría ser algún tipo de ahorro de la tía, con una cómplice sonrisa me miro y lo abrió, pero solo había un papel escrito con tinta negra, aparentaba ser una carta.
Estaba manuscrita, la grafía era perfecta, no tenia fecha, no estaba firmada.
Después de leerla coincidimos en no comentársela a su tío y la dejamos donde la encontramos y continuamos con el traslado un poco perturbados.


Mamita:
Contemplándote, mientras acomodabas mi descolorida ropa, note que el tiempo no esta siendo benevolente contigo. Lo distingo en tu lento andar y en las prematuras arrugas de tu rostro.
Ya perdiste fuerzas en tus manos; estas cada día mas agotada, tu apenada mirada se desvanece y no prestas atención con lo que te dice papá.
Haces y hablas pausadamente. Y ante la mofa de los demás, tus fuertes monólogos conmigo son sin disimulo mientras andas por la calle.
Pero mamá, mi querida y triste madre, estas viejita, pero no te rindas, no te apagues, no te olvides de vivir, todavía te necesitan.
Conmigo se fue tu hermosa ternura.
Las cosas no son las mismas para vos, ya lo sé, estas sensible y te sientes victima de esta vida que te toca soportar a partir de mi ausencia.
Percibes mi presencia, no estas sola, yo te veo mamá, sigo con vos, estoy en tus plantas, en las flores, en cada ser vivo que se encuentra en la casa, en los ojos de mis fotos, en tu sombra, detrás de los espejos, hasta en mis juguetes todavía estoy presente.
Cuando te visito en tus sueños, no lo hago con el propósito para que llores al despertarte; es para que no se borre el sonido de mi suave voz que te dice te extraño.
Mamá, todavía soy ese niño travieso y curioso. El que se tranquilizaba con tu delicado soplido que le dabas a mi herida cuando me ardía.
Tu corazón no esta vació, yo estoy en el; no me fui.
Yo me adelante en el camino.
¡Querida mamá, te amo sin tiempo, yo conozco la eternidad!.

Mágica Búsqueda

La aventura de llegar a Sudamérica fue agotadora; no queria retornar rápidamente a Detroit después de tres días de estadía en Buenos Aires, acudiendo a ceremonias de la distinguida sociedad presumida de la época.
Por el sacrificado viaje merecía quedarse un tiempo más a pesar de la agenda completa y los nervios del representante…
Cuentan que la arquitectura del centro de Buenos Aires y la elegancia de las mujeres, le recordaba mucho a New York y que se aburrió con la música del Tango, pero le entusiasmó el sensual y sugestivo baile.
Después de entrevistarse con el Presidente De la Plaza, alguien se le acerco y en ingles le murmuro que había una ciudad del país en donde podía conseguir aquello que tanto deseaba.
Bajo las advertencias de su agente, emprendió viaje a dicha ciudad. Quería conseguir “the round one” (el redondo)…
Cuando llego a Santiago, le agrado su anonimato, caminar y mezclarse entre la población, aunque la blancura de su rostro y la impecable vestimenta delataba la importancia del foráneo.
Cuando un ilustrado periodista lo reconoció, se movilizo toda la ciudad, querían conocer de cerca al misterioso mago, al ilusionista y señor del escapismo.
Lo convencieron para un acto de presencia en un evento de beneficencia en el Centro de Enfermedades de Chagas; el guitarrista Andrés Chazarreta le dedico una chacarera, estaba vez, el visitante se entusiasmó con la música, pero del baile opino que era una pena no poder tocar la cintura de la compañera. Para los enfermos realizo un sencillo acto de prestidigitación con los naipes.
Probó con gusto las empanadas de Don Gabriel Ocón en un puesto del reciente Mercado Armonía. Se asombró del árbol en forma de botella, ubicado en la plaza Libertad, conocido como “Palo Borracho”.
Le manifestó al Dr. Antenor Álvarez, Gobernador en aquel momento, que se encontraba cómodo “en este sencillo y pequeño pueblo”. Pero quería “el redondo”.
Después de interpretar y deducir a quien se refería con el “round one”, sutilmente para no decepcionarlo, le informaron que era un animal prohibido, porque quedaban pocos.
Era conocida su pasión por los animales exóticos al punto de atesorar un zoológico privado, donde tenia iguanas, serpientes pitón, tortugas de pantano, erizos, lagartos, etc.
Harry se tuvo que conformar con tocar, un ejemplar embalsamado que se encontraba en el Museo de Ciencias Antropológicas y Naturales de la provincia.
A pesar de ello, se fue de Santiago con una sonrisa y siguió entusiasmado recorriendo la Argentina rompiendo su calendario de presentaciones, en busca de otras raras especies para su colección.
Según su diario personal descubierto en 1966, figura que se llevo a Estados Unidos: un Oso Hormiguero, tres Tapir, un Ñandú y una gran tristeza de no haber podido adquirir su pieza soñada: The Round One, el redondo… el Tatú Carreta.

Miradas Graficas

Anoche cuando termine de leer el libro de Pinti, antes de apagar el velador miré con detenimiento su tapa y la foto del satírico actor, me recordó un absurdo temor que solía tener cuando era chico, que en su momento causo trastornos.
En los ochenta, había circulado un fuerte rumor sobre imágenes que tomaban vida por las noches mientras los niños dormían, en especial unos pequeños y azules personajes: los inolvidables Pitufos, que aprovechando el sueño del dueño de la revista o dibujo, se convertían en despiadados seres que merodeaban la habitación, y observaban con insistencia el rostro de la persona dormida comiéndole las neuronas, convirtiéndola en un idiota cuando se despertaba.
Por lo pronto en las casas, por pedido de los chicos, no había nada relacionado con aquellos personajes. A la basura se fueron: vasos, revistas, cuadernos, muñecos, figuritas, disfraces, posters, adhesivos, juegos, etc. Y como siempre no faltaron los oportunistas, disfrazados de Gargamel que lograban “domesticar” a las dibujadas criaturas azules con mágicas pociones, por unos pesos argentinos.
Las historias de las supuestas victimas venían de todas partes: que en tal casa había una niña y se encontraba postrada en la cama babeándose inconsciente. Que los médicos no podían hacer nada, y que en vano tomaba intervención la policía. Pero nadie daba nombres ni apellidos de las víctimas. La situación era que a uno le contaron, pero a ninguno le había tocado de cerca, como suele ocurrir con los rumores urbanos, todo un misterio. Incluso se discutía que Los Pitufos no eran malos, estaban siendo reencarnados por repugnantes extraterrestres.
Ante la psicosis que se había originado, el matutino local, en una sección de los domingos, dedicada a temas bizarros, había entrevistado a la supuesta autora del rumor. Una maestra de la escuela Blas Parera del barrio Almirante Brown que manifestó que el fin de la “mentira” era para que sus alumnos no miren demasiada televisión en especial Los Pitufos, furor en aquella época, pero no se había imaginado que podía expandirse por toda la ciudad.
Un poco rebuscado y armado el informe, pero no importaba, logro calmar el miedo entre los niños de mi edad.
Todos andábamos con el revelador recorte periodístico; teníamos la verdad en nuestras manos; recuerdo algunas frases de la maestra: “Se distraían comentando capítulos…” “yo quería, que los chicos atiendan en clase y dejen de usar la jerga de esos personajes porque así se dictaban en las pruebas…” “ya no los consentía, incluso me habían puesto un apodo característico con uno de los personajes…” “antes que se retiren de la jornada, les comente sobre una sobrina, que fue mordida por estos muñecos…” “tuve que mentirles para que vuelvan de sus casas con los deberes hechos y ofrezcan mayor atención en clase…” De a poco se fue relajando la situación y el programa volvió a prenderse en las casas por las tardes, todo lentamente volvio a la normalidad. Incluso se abrieron negocios con el nombre de estos dibujos. En los kioscos tímidamente se vendieron nuevamente la revista y volvieron a verse las estampas en las remeras y en los relojes.
El santiagueño olvidó rápidamente ese macabro rumor pero, siempre tiene que estar conviviendo con algún espanto, y lo reemplazó por otro que hasta el día de hoy sigue con éxito, temporadas más fuerte que otras... el desagradable "enanito".

Extraño Habitante

Recién me despertaba con la modorra de la madrugada, la luz tenue del nuevo día comenzaba a iluminar el cuarto.
Apenas introducí mi pie en el zapato, sentí una sensación en mis dedos; como si estaría apretando una goma… una helada goma, que se movía con desesperada insistencia. Instintivamente, se presentó en mi mente una sabia recomendación de mi mamá que solía decirme: “sacudí tu calzado antes de ponértelo”, inmediatamente solté brutalmente el zapato al suelo.
Con los ojos bien abiertos, ya sin sueño, sigilosamente observe expectante, la aparición del circunstancial huésped, porque seguro había sentido algo con movimiento adentro del zapato. No lo había soñado. Mientras, la advertencia de mi madre todavía rondaba en mi cabeza, ahora la recodaba con detalle: sobre la existencia de peligrosos insectos que buscan la oscuridad y el aroma humano y que mejor morada que la de los calzados.
Entonces esperé que realice su acto de presentación, el bicho que sospechaba, al que mayor repugnancia y fobia tengo: el escorpión… pero nada, el zapato y yo estábamos enfrentados desde una distancia de tres metros, pero se hacia esperar, mi tumbado calzado seguía ahí sin que el forastero salga a la superficie.
¿Lo habré herido con mis dedos del pie y el insecto esta luchando por incorporarse? o ¿quizás con el violento golpe que despidió en el suelo el zapato, lo maté?.
Prudentemente me acerqué, levante el calzado, lo sacudí y cayo algo que a primera impresión pareció un delgado lápiz negro. Pero a medida que se iba acomodando esa cosa, comencé a distinguir unas patitas, una cola, algunas pintitas blancas y por fin los ojos…
¡No era un insecto! era un chelco, un pequeño chelco negro, esa diminuta lagartija extraoficialmente venenosa, pero oficialmente sucia, que aparece en las calurosas noches santiagueñas.
Estaba tieso, quizás con miedo o trastornado por el golpe. Lentamente y con cuidado lo fui empujando con la escoba hasta el patio y en el balde de basura boca abajo, ahí lo deje encarcelado.
Al mediodía le comenté como algo anecdótico a Silvina, mi compañera de trabajo sobre lo sucedido, a lo que ella me preguntó si le había dado muerte al usurpador de zapato; le conteste que no, que me había dado pena y que momentáneamente estaba hospedado en mi tacho de basura hasta la noche. Con cara de desconcierto, me contó como buena descendiente de gente del campo, que esos bichitos de sangre fría no son de garantizar, ya que algunos son traidores y no viven solo de la inmundicia sino que por las noches se nutren de la saliva y del mal aliento humano y cuando llega el día se esconden en los recovecos sucios de las casas.
Nacido de un antinatural y forzado huevo puesto por un gallo (no gallina) e incubado por una serpiente o un escuerzo, la única manera de matarlo no es pisándolo sino tirándole sal, incluso los mas místicos recomiendan reflejarle un espejo bendito. No quería interrumpir a Silvina sus intensas argumentaciones, pero estaba mezclando creencias; el del Basilisco con la Anfisbena, respetuosamente le di las gracias, no soy seguidor de esas habladurías, me guío de la sentencia del personaje Ichabod Crane: “Razón y Sentido, Causa y Consecuencia”.
A la noche cuando fui al patio a preparar la bolsa de basura y sacarla a la vereda, sorpresa fue que al dar vuelta el tacho, el chelco o lo que fuera se fue sin dejar huellas.
Desde esa noche, los calzados están bien cubiertos; y antes de dormir, obligación la crema dental y listerine para mantener toda la noche mi boca con exquisita fragancia.

2011: el Mago y el de las Vegas

“Si tu cuenta bancaria posee muchos ceros, tendrás una lista interminable de amigos interesados”

(Saber popular)

Lo que son los caprichos de la vida, hace años atrás aguerridos adversarios en la cancha, en cambio hoy representan el canto de una intensa amistad.
Después de títulos logrados, dinero, viajes, hoteles, publicidad, bienes, entrevistas, mujeres y... fama; la vida deportiva de estos tremendos jugadores que, en una pasada época dorada fueron: dueños, ídolos, símbolos y emblemas, se encuentra ahora en un patético aislamiento, lejos del mundanal ruido.
Como una mecha de vela que se apaga lentamente, la popularidad se fue derritiendo y con ella el aplauso.
El avance de la edad trajo el lógico retiro, y ante la marcha de interesados amigos y representantes, la evidente reclusión debía ser en algún ignoto lugar, oculto del mundo.
Hoy se encuentran en el anonimato conviviendo en el paraje Media Flor, La Banda. Recordando viejos partidos y consagrándose al desenfreno de los placeres alimenticios...
En un audaz trabajo de investigación por parte de este fisgón, se logro pellizcar una triste imagen del presente de estos ex tenistas.

Sus Majestades Satánicas

“La cara del pirata Jack Sparrow es intencionalmente parecida a la de Keith Richards” GoreVerbinski.

Mar del Plata, enero del 86; los descubrí en un flipper, mientras caminábamos con mi papá la tremenda galeria Sacoa. La foto del cantante en el juego, con el pecho al descubierto mostrando sus costillas me impresionó por su exagerada delgadez.
Pregunte quienes eran, su curiosa respuesta fue “ellos eran los contrarios de Los Beatles”, una bola ganadora hacia sonar los acordes de la guitarra de “Satisfactión”.
Con el tiempo, sin intención olvide aquel flipper y a esos rebeldes.
Pasaron unos años… en casa estuvo por unos días, mi primo José Maria, entre sus cosas trajo el desagradable humo de los “Parisienes” y un cassette que escuchaba en todo momento, se llamaba “Entre Botones”.
- ¡Esto es música, primo! – me decía, guiñándome un ojo - ¡tienen un defecto, son más drogones que los Beatles!. Nuevamente me encontré con ellos y con la comparación.
Un tiempo después cuando ya me encontraba cursando la secundaria, se escuchaba una propaganda por la radio de una vaquería con el ritmo de “Mixed Emotions”. No podía sacarme de la cabeza ese pegadizo riff.
Una tarde mientras hurgábamos con Leo C. la habitación de su padre los nuevos cds (categórica novedad en aquel momento) descubrimos un compilado donde una balada me impacto, “Angie”.
De a poco con mi curiosidad comencé a seguirlos. Lo primero que adquirí fue un atrevido póster que vino de regalo en la “13/20”. Esas caras con marcadas arrugas y caídos papados, acreditaba lo que me había adelantado mi primo unos años atrás. Los tatuajes de la lengua y los graffitis eran un furor. El primer video que recuerdo de ellos fue “It´s only rock & roll” en Música Total, donde se llenaban de espuma con Brian Jones aún vivo.
En el 91, solo por la versión en vivo de “Start Me Up” compré “Flashpoint” y con este disco descubrí grandes joyas. En esa época volvió a sonar “Paint It Black” por la serie bélica “Nam”. En mi viaje a Bariloche circulaba una lamentable versión de “Miss You” por Los Fabulosos Cadillacs. Mi hermano me hizo escuchar un delicado cover hecho por Los Ramones “Out Of Time”, lo que impulso que obtenga “No Security”. También recuerdo una entretenida entrevista que les hicieron en donde manifestaban lo extraño que se sentían ser mayores que el presidente de EEUU (Bill Clinton) y que la mayoría de los líderes mundiales. A mediados de los noventa era un clásico bailar el lento “Out Of Tears” en los boliches.
Hoy, después de 20 años de mi primer encuentro, descubrí con sorpresa que en la sala de entretenimientos de mi ciudad se encuentra un flipper (moderno) con la imagen de ellos ya sin Wyman. Me anime y entre de la mano con Gastón, me tope nuevamente con aquellos desobedientes jóvenes, con entusiasmo compre una ficha; mi torpeza me hizo jugar unos segundos, perdí y espere la curiosa pregunta de Gastón, pero me anticipe:
- No te asustes, son los Rolling Stones, los amigos de Los Beatles - definitivamente, no me entendió y no le intereso.

Hasta luego.

Lunes por la madrugada

Lunes por la madrugada yo cierro los ojos y veo tu cara que sonríe cómplice de amor. Días en la carretera yo siento aquí dentro la emoción de haber dejado lo mejor. Yo no se si en verano éste amor aqui no hay luces de escena y algo en mi no se serena; no yo ya no comprendo nada tantas caras dibujadas como manchas en una pared. Noches de melancolía pateando en una ciudad vacía en la oscuridad te busco a vos, quizás hoy si te pueda encontrar; mas allá de toda pena siento que la vida es buena hoy. Yo se que no es en vano este amor mas allá de toda pena siento que la vida es buena hoy.

Hasta luego.

Mujer Caracol

"La autoridad de la moda es tal, que nos obliga a ser ridículos para no parecerlo".

Dubay Sanial

No tenía otra opción que dejarle la llave del dpto. para que recibiera al plomero y este haga de las suyas en mi baño, ya que no podía solicitar permiso en el trabajo, por esta época del año en que se junta todo.
Cuando abrió la puerta… la verdad que si, la encontré distinta, lucia mejor que de costumbre, aunque mantenía esos penetrantes y siniestros ojos.
El abogado de al lado, ya me había advertido guiñándome el ojo: “ahora tiene un aspecto juvenil, seguramente debe andar poniéndose alguna pócima de la vida eterna”.
Siempre que hablamos de mi extravagante vecina, conversamos en forma irónica, por los absurdos pensamientos que ella tiene, sobre determinados temas… en especial los “misteriosos.” Le negué sin animo de ofenderla su invitación de pasar al living, con la perfecta excusa de mi impaciencia por llegar a tiempo con las obligaciones, mientras, me miraba entusiasmada esperando el halago, entonces mi obligado piropo salio.
- ¡Epa!, que elegante, que linda que estas.
- ¿Viste? se nota ¿no? – bajo la voz - me pasaron un secreto y estoy contenta; bueno en realidad estoy experimentando un poco con la “materia prima”. Pero, es un invento mexicano, a base de baba de caracol; porque descubrieron hace poco que el bichito tiene aminoácidos, colágeno, vitaminas y sales minerales, es muy bueno para regenerar la piel.
- ¡Ha, que interesante… ¿y como te la pones? – lo primero que se me ocurrió preguntar, mientras hacia bailar la llave por mis dedos.
- ¿Qué, te interesa Hernacito? – con el ceño fruncido comenzó a examinarme la cara.
- No se, creo que ya están rondando los primeras líneas por los contornos de los ojos – algo estupido que dije para seguir con el tema de la conversación y no parar descortésmente el “agradable” dialogo que se estaba iniciando.
- ¿Por las patitas de gallo?, pero si sos joven todavía, no te hace falta, no se notan.
- Pero vení, vení, pasa un ratito, te robo cinco minutos, ya vas a ir, dame la llave que yo me encargo del plomero, pero pasa, dale… dale que te muestro.
Por el favor que me estaba por hacer, no me podía negar, aunque sabia que a esos cinco minutos los tenía que multiplicar por cuatro.
Una vez adentro…
- ¿Te costo mucho la cremita? ¿tiene olor? – preguntas que le hacia casi levantando la voz, sentado en el sillón de living, observando el grandioso cuadro de La Persistencia de la Memoria. Ella se había ido a su habitación.
Ante la falta de respuestas… insistí:
- ¿La compraste aquí en Santiago? ¿la venden en farmacias o en perfumerías? ¿la pediste por cartilla? ¿tiene contraindicaciones? – tontas preguntas que le surgían a mi mente que ya estaba en piloto automático con el tema de la cremita con “saliva”, yo me encontraba atraído con las hormigas que están en el pequeño reloj cerrado del cuadro; me puse a contarlas.
Habían pasado tres minutos y no regresaba ni contestaba a ninguna de mis preguntas, la mosca del enorme y doblado reloj me pareció que se había movido, cómicamente en mi cabeza se presento una imagen de la película The Ring.
Repentinamente me imagine que siendo yo el autor le hubiese agregado al cuadro, en unos de los relojes… un caracol, simbolizando la lentitud de algunas personas sin importarles el tiempo.
- ¡Listo, aquí estoy! – del surrealismo del cuadro de Dalí, pase a experimentarlo en carne propia y estaba frente mió. La situación era extraña, estaba ella parada pero no tenía ningún pote de crema en las manos como me lo esperaba, tampoco tenia ninguna mascarilla puesta. Mientras mis ojos hacían foco a lo que parecían gigantes lunares en su rostro se fueron transformando en unos tremendos caracoles negros, todos pegados en la cara.
- ¿Qué es esto? – murmure.
- ¿Qué crema ni que cremita? ¿te conté que estaba probando con la materia prima. ¡¿Sabes a cuanto esta el pote de 50!?... adivina… casi $ 200,00. – suavemente acomodaba un rezagado caracol que le bajaba por el cuello. – No, no estoy en condiciones de pagar tanto, por $ 8,00 me dan una barbaridad de “choros” en la Alsina y Olaechea.
- Y, asi los tengo casi todo el día, pero acostada, porque es difícil andar haciendo cosas con estos negritos transitándote por la cara. – despegó dos que tenía en los pómulos.
- Toma, proba, ponete uno en cada parpado, mas o menos una hora, cuando te acuestes a la noche -
- Bueno, gracias, hoy pruebo - los recibí abriendo la mano en cámara lenta, mordiéndome la lengua para no reírme.
Estando en el trabajo, sarcásticamente me puse a pensar cuanto pagarían Nacha Guevara, Cher o la misma señora Legrand por estos especimenes de caracoles santiagueños que se consiguen en cantidad por unas monedas. Diariamente gastan fortunas para continuar teniendo una piel de porcelana cuando mi vecina tiene una ocurrente receta barata y ecológica.
Me dio pena y no tire el “obsequió”, quizás cuando me levante alguna mañana y advierta que el tiempo ya esta rayándome la piel, los necesite… en una de esas es cierto.

Cansancio

Jueves. Calor. Nublado.
Hoy quiero descansar de mi tristeza. Recuperar parte de esas sonrisas que dejé colgadas en el perchero del olvido. Reírme de mi mismo. De lo que hoy soy y de lo que no quiero ser mañana. Respetar mis duelos sin ahogarme en ellos. Recuperar recuerdos sin encadenarme a ellos.
Hoy quiero establecer límites entre lo malo y lo peor. Distinguir el gris del negro. Retomar mi propia conciencia, abandonada entre el polvo de mi desgano. Reírme de lo que me hace poner triste. Llorar de emoción al ver mi propia sonrisa.
Hoy quiero salir al mundo y gritarle que no me ha vencido. Que no me asustan sus juegos ni me rindo ante sus trampas. Quiero salir en busca de mi vida, darle un par de azotes y recuperar mi autoridad sobre ella.
Hace Calor y está nublado. Es jueves.

Desquiciado afecto

"El corazón tiene razones que la razón desconoce."

Blas Pascal

En Santiago, Myrian F. dice que igual tiene pensado casarse con su novio Julio H. quien le disparó con bronca al no saciar su deseo intimo. Casi la mata.
Julio acaba de recibir la sentencia de 15 años en prisión.
Myrian mantiene que son almas gemelas y que ya lo disculpó y… espera que él la perdone por haberle fallado como amante. ¿A tanto puede llegar el amor?

Breve Teoría del Autor

Dice Salvador Elizondo que "todos los libros han sido escritos para ser leídos únicamente por sus autores".
Me pregunto si todos los blogs...

Ermitaño

Habita en un precario rancho y como única compañía tiene dos perros.
Don Miguel Angel Díaz tiene 84 años y sobrevive solo. Dice que es presa de la vejez y del monte.
Llegó a Copo a los 23 años para trabajar en el obraje.
Tiene 84 años, vive en el monte copeño y habita una precaria choza que se levanta como un insulto a tanto reino vegetal.
Don Miguel estaba allí en ese solitario y silencioso campo donde llegó desde su Clodomira natal, hace ya 61 años, para trabajar en el rudo y frustrante oficio del hacha que lo dejó como clavado en medio de tanta pobreza, desamparo y abandono.
El anciano vive en ese inhóspito lugar, como puede, y pasa sus días con la sola compañía de sus dos perros flacos; él asegura que estos animales son los que le dan de comer.Explicó que con los perros sale a mariscar (cazar) y que de eso vive, a la vez que -sin ocultar su aflicción- expresó que "no es mucho lo que puedo caminar y cada vez se me hace más difícil cazar y parar la olla".
El octogenario hombre recordó con nostalgia su pasado y dijo que él está sufriendo en medio de ese monte por una cuestión de orgullo.
"Me vine a trabajar en los obrajes a los 23 años, disgustado con mi hermano, con quien trabajábamos en una finca que fue de nuestros padres".
Acotando que "nunca pude volver, sé que tengo familia que me debe creer muerto, pero estoy aquí presa de la vejez y la pobreza".
Don Díaz dijo que quisiera volver a Cañada Escobar, donde nació y creció, no muy lejos de Clodomira, la que queda lejos, muy distante de las posibilidades de este hombre que sobrevive a escasos 3 kilómetros de la picada de Olmos, a metros del Parque Nacional sobre los límites con Chaco, donde para llegar no hay caminos ni esperanzas que enciendan el espíritu de quien está atrapado.

http://www.nuevodiarioweb.com.ar/nota.asp?id_seccion=3&seccion=&id_nota=22478

Cotidiano

"Las maravillas de la vida se nos escapa por la cómoda trampa de la rutina." John Nigro

El camino del dpto. al trabajo es corto, tres cuadras.
Llevo dos años recorriendo la misma calle y vereda, pasando los mismos negocios, cruzándome casi con las mismas personas: el mismo canillita, el policía de la Caja Municipal, el señor con el Rottweiler, el muchacho con el delantal verde, la empleada domestica barriendo, la maestra con su portafolio, etc.
Conozco de memoria la ubicación de cada casa. Cada puerta y ventana. Cada reja y marquesina… y de cada baldosa destrozada.
Apenas me detengo, imagino la vida de los que viven detrás de esas fachadas. Estoy atento si una cortina baila con la brisa de la mañana. El ruido de un irritante despertador, un libro en una mesita, un anciano leyendo el diario, una cama destendida, una ducha abierta, mercadería esperando ser vendida, una nena soñando, una abuela preparando el sustancioso desayuno para un enfermo marido.
Otras veces adivino ronquidos, suspiros, bostezos y música de una radio.
Escenas de personas comunes y corrientes.
“Cada casa, un mundo aparte”… personas que completan mi mundo; el mundo de quien mira desde afuera.
Hasta hoy… Como todos los días caminé, observé, añoré y me detuve apenas. Pero esta mañana una puerta se abrió y una voz, inesperadamente amable, me saludó:
"Buenas; te veo pasar pensativo todos los días. Mi nombre es Carola ¿y el tuyo?".
Sorprendido, miré hacia los lados y comprendí que me hablaba a mí. De manera descortés aceleré el paso y no paré hasta llegar a la puerta de mi trabajo. Una vez adentro, respiré hondo y me tranquilicé.
Nada que hacer. No me gusta que rompan mi rutina… las personas que invento en esas casas no deben hablarme. Mañana cambio el recorrido.

Disculpe, pero no habrá en stock

El viernes, viendo un informe del noticiero del 13, me llamó la atención un reportaje que hablaba sobre una farmacia que estaba dentro de “La asociación de farmacéuticos católicos". Hasta ahí todo sería normal y no tendía menor importancia, si no fuera porque los dueños no venden preservativos en sus farmacias...
Siglo XXI, hemos llegado a la luna, se independizaron países, vivimos en la sociedad de la información, vemos las guerras en directo por la tele, la mujer adquirió en todos los aspectos igualdad con el hombre, se descubrieron remedios para muchas enfermedades, en algunos países los gays ya contraen matrimonio civil, el Vaticano pidió perdón al celebre científico italiano Galileo Galilei, se unificaron monedas y otras muchas cosas más… pero no podemos comprar condones.
Resulta que hay unos “homo sapiens” por ahí que creen que hacen el bien no vendiéndolos.
Alucinante.

El presente

Una tarde me encontré con el que fui; también se acerco a paso lento el que voy a ser y sorprendentemente vino de forma erguida el que quise ser.
Ahí estábamos los cuatro mirándonos. Ninguno dijo nada.
Por su inmadurez, el que fui se aburrió y se fue.
El que voy a ser, se retiro llorando.
Quedamos yo y el que quise ser. Me observo detenidamente … me escupió y se fue.
Seguro que me tiene bronca por como soy ahora.

Día del niño

Feliz día a todos mis iguales; en especial a esos que quedamos confinados en estos cuerpos de adultos.

Hasta luego.

You are the girl. In my dreams

"Noches hubo en que me creí tan seguro de poder

olvidarla que voluntariamente la recordaba."

J. L. Borges

Persecución y diversión en una gran casa sombría; me orientaba por tus carcajadas y el exquisito perfume de tu cuello.
No me importaba, estaba feliz: quería encontrarte y declararte que estaba todo bien, que no me hacia daño que te presentes en mis alucinaciones.
Te buscaba por esas habitaciones sin puertas. Quería proponerte un pacto sin firmas y sin terceros; acordando que solo en mis sueños nos reuniríamos, descuidando todo lo malo de nosotros y llevarnos armoniosamente, algo impracticable en la realidad.
Pero no puedo hallarte, esta casa es como un laberinto sin pistas… tu risa ya es tenue, no siento tu aroma; me canse de perseguirte (siempre lo mismo).
Estoy extraviado en este confuso lugar.
Comprendo que ya encontraste la salida… y otra vez me dejaste solo.

El sacrificio de la edificación

"El mundo no está amenazado por las malas personas sino por aquellos que permiten la maldad."

Albert Einstein

Me topé en la entrada del pasillo con mi extravagante y charlatana vecina del 3er piso; yo no estaba apurado y me encontraba gentil para entregarme a su palabrería, dejándome llevar por los distintos temas que le surgían: sobre el viento frío de anoche, los festejos por el aniversario de la provincia, la basura tirada en la vereda, los números de la tómbola, el aumento de las tarifas, el gasto por la modernización de Santiago, el estirón de mi hijo Gastón, hasta que la conversación se detuvo en los seguidos temblores que impresionaron a toda la ciudad hace unos días.
Le comenté que cuando palpitó la tierra, por casualidad me encontraba en el departamento y que me pareció extraño que semejante sacudida de la que todos hablan, yo no haya sentido nada.
Me interrumpió ese comentario expresándome que en ese momento ella se encontraba en la cama y tampoco advirtió los movimientos. A lo que me hizo una inesperada pregunta… ¿si desde los tres años que yo vivo en el edificio alguna vez vi alguna cucaracha, mosquitos, alguna tela de araña en los rincones del techo, alacranes o salitre en las paredes por alguna humedad?.
Curiosamente estaba en lo cierto, todavía no necesite de un insecticida o del remiendo para las paredes. Fue entonces cuando le brotó otra vez la chifladura (se le nota en su penetrante mirada).
Según una historia de la cual nadie garantizo todavía; en la época que se construyo lo que era antiguamente este edificio había una distinguida casa colonial (allá a mediados del 1800) propiedad de un solitario europeo; un coronel fuera de servicio expulsado por el ejército del la Reina Isabel II por prácticas hechiceras perversas con sus subordinados. Cuando llegó a Santiago en seguida trabó una fraternal amistad con el gobernador, desempeñándose como asesor aportando sus “ideas” traídas del viejo continente. Se dice que al momento de levantar su céntrica residencia, este ex coronel entre los cimientos enterró un hombre vivo con la cómplice venia del gobernador, aduciendo la necesidad de ese cuerpo bajo las vigas, para que la obra sea compacta, sólida y perdurable…
Escuche atentamente la leyenda mientras con una sonrisa me dijo que esa alma del subterráneo hombre es la que brinda seguridad y eterna guardia a nuestro edificio, apartando los males.
Me despedí con el pretexto de estar esperando una visita, porque el tema se estaba estirando y se encaminaba hacia un posible tesoro también.
A pesar de ser un ridículo relato; al llegar a mi cama, la estimada vecina logro causarme esa sensación de duda y miedo, más aun que alquilo en la planta baja.
¿La victima del desquiciado coronel estará bajo centímetros de mi colchón?.
Esa noche por la desconfianza y el temor, soñé con un tal Patricio Herrera, un ingenuo y pobre vendedor de kerosén que fue enterrado bajo piedras y cimiento tras ser engañado por un brujo funcionario militar español prometiéndole para sus generaciones vida saludable y despreocupación económica.

La mujer, maravillosa obra del Creador

"Las batallas contra las mujeres son las únicas que se ganan huyendo."

Napoleón

Llegue a la conclusión, que seres de otra galaxia moran en los cuerpos de algunas mujeres que habitan hoy el suelo argentino.
No soy el único que ha observado esta particularidad, somos varios los que chocamos con esta verdad y la estamos difundiendo poco a poco a través de e-mails, redes sociales, medios gráficos, radiales y televisivos.
En mi caso personal, tuve un encuentro cercado del 3er tipo hace unos meses, es decir, un acercamiento con un alienígena habitando el cuerpo de una mujer. Al principio no lo noté porque se asemejaba mucho a una bonita señorita normal... con los defectos típicos de una mujer "común", pero a medida que pasaba el tiempo fui advirtiendo algunos comportamientos "raros": hace una semana nuestras citas eran amistosas y cordiales, hasta que una noche su comportamiento cambio bruscamente, sin sentido, sin lógica, haciéndome planteos disparatados, prohibiciones y celos absurdos.
Hay mas... otro caso, hace unos días, el alienígena que habita en el cuerpo de mi “destacada” compañera de trabajo fue cambiado por otro... es decir ahora otro “ente” diferente reside en su cuerpo... por lo tanto este nuevo extraterrestre ignoró por completo mi presencia en el salón y actuó como si no estuviera. No me saludo, no me converso, paso toda la jornada de mal humor… en fin, ¿el extraterrestre se comió a mi compañera?.
Ahora hablando un poco en serio… ¿quien entiende a ese ser tan bello y fino que es la mujer?.
Ya lo decía, lo dice y lo dirá el Dr. Emmett Brown los tres enigmas que inquietan en la historia del hombre, son tres: el universo, la muerte y el carácter de la mujer. En estos momentos estoy en plena etapa recabando mayor información del porque de estas criaturas espaciales que están infectando el alma de nuestras angelicales mujeres… poniéndolas un “poco” nerviosas.

Lo que no fue

Si fuera posible elegir el lugar donde nacer, si momentos antes de poner mis pies por primera vez sobre la tierra alguien me diera la oportunidad de vagar unos instantes por este mundo y observarlo, contemplar sus bosques, sus lagos, o sus zonas desérticas, o sus zonas heladas, o las ciudades donde habitamos.
si existiera ese instante, si alguien me diera esa oportunidad y me cantara las excelencias de cada lugar, nada haría cambiar mi decisión.
Simplemente iría a aquel lugar donde sé que estarías tú...

Encuentro

"Cuando fue que se fue tu amor, como fue que se fue sin mi…"

Ricardo Arjona

Afuera hacia frió. Por la peatonal iba una mujer. Se arrimó contra una vidriera de ofertas. La miré despacio. Ella me miró indiferente. Nos distinguimos, pero ya sabíamos que todo estaba perdido.
No hay marcha atrás… el “hola” será para otra ocasión.

Callejero

Como evitar que un perro muerto en la calle deje de ser solo eso, un triste perro muerto?
Corriendo por el parque lo vi tirado en el piso, tieso, enflaquecido, totalmente ignorado, así que decidí sacarle una foto sin tener mucha idea del porque lo hacia.
Hoy este “pechichi” dejo de ser anónimo para siempre, perdurara mientras este blog continúe.

Callejero

(Alberto Cortez)

Era callejero por derecho propio, su filosofía de la libertad fue ganar la suya sin atar a otrosy sobre los otros no pasar jamás.
Aunque fue de todos nunca tuvo un dueño que condicionara su razón de ser, libre como el viento era nuestro perro, nuestro y de la calle que lo vio nacer.
Era un callejero con el sol a cuestas, fiel a su destino y a su parecer, sin tener horario para hacer la siesta y rendirle cuentas al amanecer.
Era nuestro perro y era la ternura que nos hace falta cada día más, era una metáfora de la aventura que en el diccionario no se puede hallar.
Era nuestro perro porque lo que amamos lo consideramos nuestra propiedad y era de los niños y del viejo Pablo a quien rescataba de su soledad.
Era un callejero y era el personaje de la puerta abierta en cualquier hogar, era en nuestro barrio como del paisaje, el sereno, el cura y todos los demás.
Era el callejero de las cosas bellas y se fue con ellas cuando se marchó, se bebió de golpe todas las estrellas, se quedó dormido y ya no despertó.
Nos dejó el espacio como testamento, lleno de nostalgia, lleno de emoción, vaga su recuerdo por mis sentimientos para derramarlos en esta canción.

31

En un 20 de mayo...

1506 - Muere Cristóbal Colon.
1591- El gobernador Juan Ramírez de Velasco funda la ciudad de La Rioja.
1780 - Nace en Buenos Aires Bernardino Rivadavia, primer presidente argentino.
1799 - Nace el novelista Honorè de Balzac.
1874 - Levi Strauss patenta lo que hoy conocemos por jeans.

1884 - Luís Pasteur presenta los resultados de sus experimentos sobre el virus de la rabia.
1908 - Nace el actor James Stewart.
1923 - River Plate estrena su estadio de fútbol de Alvear y Tagle.

1944 - Nace Joe Cocker, cantante británico.
1946 - Nacimiento de Cherilyn Sarkisian "Cher", actriz y cantante estadounidense .
1968 - Día del Futbolista.
1974 – Nací YO!

Inocencia divertida

Soy un entusiasta de las leyendas urbanas. Me parecen divertidas, interesantes y algunas veces sugerentes metáforas.
Me parece estar dentro de una mitología viva. Ver como se crean y difunden rumores, aunque algunas sean totalmente increíbles y ridículas, son atrayentes.
Lo desfavorable es que mucha gente se las cree de verdad.
Encontré en la librería esta recopilación de narraciones urbanas. Es un libro bueno y bien documentado.
El autor Jorge Halperin, es un prestigioso periodista argentino y llevo años recopilando diferentes versiones de leyendas urbanas. Dio como resultado un interesante libro que no aburre; con muchas de las “típicas” leyendas de siempre; también están aquellas más o menos desconocidas. Y todas con un comentario y explicación sobre los orígenes de la misma.

Lo que para algunos excéntrico para otros ridiculez

La situación es así: uno lee un libro y no entiende nada, uno va al cine y se aburre, uno escucha un CD y se impacienta. En estos tres casos uno obedeció a la recomendación de la crítica especializada, lo que hace evidente que el sentido común de uno no se lleva bien con la opinión de los que teóricamente saben.
¿Acaso estas obras (música, fotografía, libro, pintura, película, publicidad, cortos, teatro under, etc.) son geniales, producidas por mentes avanzadas y privilegiadas, que a nosotros nos parecen estupideces sin sentido porque no tenemos el ojo artístico para apreciarlas?.
Obviamente que no les voy a contar que trabajos intelectuales no me parecieron buenos, o no los entendí, pero a todos nos paso alguna vez, sentirse defraudados ante algo que describían como sublime.
No soy un critico de cine, apenas un sencillo entusiasta, pero me dormí con espantosas y estupidas películas que fueron promocionadas con premios y recaudaciones.
Best seller o libros de autoayuda que dicen obviedades y son considerados originalidades.
Publicidades ridículas que nada tienen que ver con el producto y no hablar de videos musicales que lo que menos representan en las imágenes son las letras de las canciones.
Entonces llego a la conclusión que en estos tiempos: lo desconocido, lo bizarro y lo raro es lo que atrae. Y si es aburrido y no se entiende: éxito ¡es fenomenal!.
Pareciera que lo importante es lo poco conocido, aquello que pertenece a una exclusiva minoría. El lema seria, si consumes aquello que es extravagante y distinto… eres culto, esa es la moda.
Que acertada la frase de soda sterèo en una de sus letras: “Lo que para algunos, excéntrico para otros ridiculez”.Ahora los dejo, alquile una película Iraní, que fue aconsejada con parafernalia por el canal à.

¿Apocalipsis?

Estoy cansado sobre lo que se debate en la calle, en los programas de tv y en las secciones amarillistas de los diarios y revistas sobre las afamadas centurias de Nostradamus y las profecías de Malaquias: que ahora asume un Papa bueno y después viene el supuesto Papa negro, el antipapa. Y a partir de allí la destrucción, el fin de los tiempos, la hecatombe.
Lo único que forman es una insólita psicosis entre la gente susceptible.
En cambio yo tengo dramas más pequeños con mis propias profecías personales que no me dan tiempo de pensar en el supuesto desenlace del mundo que años atrás presagiaron mortales como nosotros, sin sostén científico de nada.
Tengo que pagar los impuestos y servicios de mi departamento, abonar las tarjetas de crédito con sus novedosos y tramposos “planes de pagos fácil” y el sueldo que cada vez esta mas reducido a comparación del aumento de precios; que mi hijo Gastón no se vaya a enfermar en estos días frescos, que yo no me duerma para llegar a horario al trabajo, que la ropa este planchada y limpia sin olor a humedad, que mi jefa este de buen humor para poder trabajar en un clima agradable.
Me gustaría pensar en esos graves dilemas existenciales que hoy están de moda, pero si me quedo tildado y maquinando sobre el hipotético escaso tiempo que nos queda, me corren del trabajo… y si no trabajo, no me sustento. Lo demás es palabrería.

La venganza será terrible

Es mucho más fácil escribir algo cuando estoy amargado que cuando estoy contento.
Además tengo la impresión que me salen cosas mas interesantes... no se, hoy estoy un poco paralizado. ¿Qué les puedo contar?.
Mmm… lo que si podría narrarles es que la otra noche escuche por la radio a Dolina y me asombro nuevamente, su ingenio, su capacidad metafórica al hablar.
Descubrí que su merito es decir las cosas de forma distinta y artística. Porque dice lo mismo que pensamos todos, o la mayoría, pero cada frase la expresa como si fuera parte de una gran obra literaria. Es un placer escucharlo, elogio su capacidad intelectual, su originalidad, su lucida y a la vez loca mentalidad. Es distinto.
En un momento del programa se refirió a los fantasmas. No hablo de fantasmas comunes y corrientes. Hablo de esa gente que se aparta de nuestras vidas, pero gente viva, que por disimiles razones se aleja de nosotros, pero que esta presente siempre, porque vuelven de vez en cuando como atrevidos fantasmas, en forma de arrepentimientos, disgustos, recuerdos, menciones o amores no correspondidos.
Ahí me hizo pensar, y me di cuenta que es verdad, por mas que deje de ver a esa persona y que ya no esta cerca mio y que ahora me siento muy bien; a veces reaparece, y es un espectro que en los silencios y en momentos que dejo volar mi mente me acecha y me revuelve la memoria... esos soplos de soledad me recuerdan todo lo que paso. Pero creo que esos fantasmas aunque nunca se vayan solo me sirven para escapar del pasado, me provocan miedo para no volver atrás y no cometer los mismos y lógicos errores.

Tienes ese no se que

Que bueno que existe la química y no hablo de la tabla periódica ni de como se hace un detergente, sino de la química entre las personas. Ese elemento que va más allá de la amabilidad y las relaciones públicas, más allá de los gustos y de los prejuicios.
La química es esa chispa y carisma que existe a veces; es la que encontramos tanto en alguien que acabamos de conocer como en un amigo al que a pesar de no verlo siempre, lo hallamos igual, es como si nada se perdiera con la distancia - o mejor dicho - no se pierde.
La química nace de adentro, no podemos controlarla, viene de las profundidades de nuestro ser y no la entendemos.
Que triste sería la vida sin la magia de lo esencial.

Saludable incomunicación

Las malas interpretaciones son, muchas veces, la razón de los problemas.
Una mala comprensión puede causar desde un pequeño inconveniente hasta una guerra con desastrosas consecuencias.
El problema es cuando uno mal interpreta algo, no se da cuenta de que andaba errado hasta después de haberse generado lo que se generó a raíz de eso.
Por eso considero importante para todos mantener la mente abierta, ver que no todos somos iguales; entender que algunos miran al mundo de una manera distinta.
Si los problemas son de comunicación, “comunicándonos” vamos a solucionarlo.
Espero que no me mal interpreten...

Incomodas preguntas

A lo largo de mis relaciones sociales, en especial con conocidos, comprobé que existen tres preguntas que no se pueden hacer, para evitar pasar un momento tenso:
- ¿Cuál es tu partido político?
- ¿Cuanto ganas en tu trabajo? y…
- ¿Con quien te acuestas?.
Son tentadoras, pero son prohibidas.

Cinema Paradiso

Confieso que esta es la única película que me hizo llorar.
Me la recomendó mi Tía Aurora allá por el 91 cuando tenia un video club en La Rioja.
Cuando me dijo que era Italiana y ganadora de un Oscar; tuve un poco de rechazo de verla, ya que las cintas europeas no eran de mi agrado en aquella época.
Se trata de un niño que le dicen Toto que vive con su madre y hermana en un pequeño y olvidado pueblo de Italia; su padre habia muerto en la guerra. Toto tiene un defecto, un amor arrollador por el cine. Todas las tardes llega al “Cinema Paradiso”, la única sala del pueblo; allí entabla amistad con el proyector Alfredo, un hombre mayor quien le enseñara la magia del cine.
Los años pasan, Toto crece y con la adolescencia llega el amor hacia Elena, una encantadora joven que ha llegado a vivir al pueblo. Los padres de ella, pertenecientes a la clase alta, trataran de impedir la relación, pues Toto es de familia pobre.
Me encanto esta película, quizás me identifico con el personaje... las sufridas caras de la gente de ese pueblo, las acertadas enseñanzas del viejo Alfredo, las metáforas con el mundo del cine, el amor incondicional de Toto por Elena y lo mejor: la música de Ennio Morricone, hacen de este filme una obra maestra.
Declaro y que no se divulgue: cuando la veo nuevamente, unas gotitas saladas salen de mis ojos.

Hoy pensaba escribir, pero...

Hace rato tenia muchas historias en mi cabeza para ponerlas en este blog, pero se me escaparon.
Si las ven, díganles que regresen.
Que prometo no forzarlas, ni ejercer sobre ellas la censura previa.
Hasta luego.

5 minutos

De chico cuando tenia mas o menos 8 años, estaba fascinado por unos dibujos de los años 60 que pasaban por la televisión de los ochenta: "El gato valeroso y el ratón menudo". Y recuerdo que sólo duraran cinco minutos antes del noticiero.
Me ponía de mal humor porque me quedaba con ganas de más aventuras de este binomio que siempre tenia armas para todo.
Esos minutos pasaban rápido y me parecía absurdo que no fueran capaces de hacer capítulos de por lo menos media hora de duración.
Hoy, sin embargo, he vivido a cinco minutos densos frente a la televisión al verlos nuevamente, y he sobrevivido… ¡como se nota que estoy viejo como el cara de sapo!.

La brasa perfecta

Otra vez el calor, me provoca irritación y pereza; no tengo ganas de escrib...

Luto en Asia y en Buenos Aires

En Buenos Aires el atrevimiento de unos picaros mato a inocentes.
En Asia, la Naturaleza demostró quién es la que lleva las riendas en este planeta, y de nuevo nos sentimos pequeños y vulnerables.
La muerte no hace distinciones.
Terminamos mal el 2004.

Hasta luego, nos leemos en el 2005.

Fotos de ti

Debido al desgano de una noche de calor me puse a hurgar la web y me deje llevar por los link y llegue a una indiscreta página donde mi curiosidad provoco visitarla continuamente. Es de fotos que fueron abandonadas (algunas veces rotas) o extraviadas en la calle. Me atrapo ver esas esas fotografías ya sin dueño, que por algún motivo fueron rechazadas; tal vez por una desfavorable toma para un caprichoso rostro, un peinado o ropa de una ridícula moda ya pasada o la compañía de personas que queremos olvidar o quizás familiares con quienes ya no nos une ningún lazo afectivo, son razones que decidieron despreciar estas fotos.
¡Por favor! que no se descubran ninguna de mis fotografías que abandone en una bolsa de residuos hace algunos meses.

Navidad

Les deseo una Navidad con mucho cariño, por estar siempre del otro lado de la computadora acompañándome...
Gracias:
A todos en general y a cada uno en particular.
.... a los que vienen a leer.
.... a los que me dejan siempre algún comentario.
.... a los que estoy empezando a conocer.
.... a los que trascendieron la virtualidad para convertirse en personas con las que frecuento.
.... a los que me conocen hace tiempo ¡y para colmo, me leen!.
A todos en general, y a cada uno en particular.

Feliz Navidad.

Don Yiyo

¿Porque será que no nos damos cuenta que hay vidas que corren a otra velocidad?.
Como de alguien que camina despacio, pero piensa rápido.
Alguien a quien el paisaje parece cambiarle muy despacio, pero la vida le pasa corriendo.
El lunes conocí personalmente a Carlos (Yiyo). Debe tener unos ochenta años, casi ciego, es conocido en la ciudad por vender chucherias: peines, espejitos, pilas, cremas desinflamantes, etc. en la vereda del mercado Armonía.
Yo caminaba en dirección a mi dpto, a ver la tv, a mi wifi, a un plato de comida, a mi cama caliente, cuando en una esquina, apareció Carlos para poner el freno de mano y tirarme encima un poco de realidad.
Me pidió que la ayudara con su pesada bolsa de mercancías a cruzar la calle y terminamos hablando casi una hora en la vereda.
Me contó que estaba agotado y frágil de salud y debía seguir vendiendo porque tiene una hija discapacitada, que alquilan una modesta habitación en el ex hotel de Sialle.
Pero no solo eran lamentos, comenzó a charlar también del karma, de la energía, de la gente de antes, de política, de actores de cine y de música.
Resultó ser una persona culta, intuitiva y además generosa. En agradecimiento por la ayuda y la conversación me regaló uno de sus artículos. No acepto mi insistencia en pagarle.
No se si lo veré otra vez, pero me dio furtivamente una lección sobre las prioridades, la salud y lo material. 

Debo darle utilidad a mi vida con la pequeña brújula que me obsequio Carlos.

Volcano

¿Hasta cuando este torrente calor?.
No lo soporto, me provoca nerviosismo.
Deduzco como influye el clima en una persona, alterando su estado de ánimo. Y más aun: que en mi ciudad el calor esta instalado todo el año; solo son tres semanas de frió en invierno.
El aire acondicionado ya no es un producto de ostentación sino de primera necesidad. Ojos irritados por el vapor de las calles. Gente apurada. Camisas transpiradas. Poca presión de agua. Paredes calientes a las 4 de la mañana. Mosquitos con agujas de metal, ansiosos de térmica sangre. Los Curitas de las parroquias están de vacaciones en esta temporada (verano) ya que no tenemos diablo... huyo por el agobiante ardor que padecemos.
Aunque me cuentan que en ciertos barrios hacen “la Danza de la lluvia” y que en otros se rehúsan a ejecutar esta practica ya que el remedio será peor que la enfermedad, porque cuando llega la invocada lluvia... la humedad no se aguanta.
Ahora me voy, tengo que darme una ducha por tercera vez, quizás me pase el mal humor.

Una sencilla y obvia reflexión

A veces siento que los días han decidido aumentar de velocidad. Quisiera frenarlos un poco. Hay tanto por hacer.
Noto que ando con el síndrome del tiempo perdido. Como me dice mi amigo Marcelo, la nostalgia ha tomado posesión de mi y la plasmo en el blog.
En definitiva este tiempo que vivimos no es fácil para nadie. Leo lo que me escriben, leo lo que escriben otros y en definitiva, este mundo no es nada fácil. ¡Oh! ¡que gran novedad!.

Filosofía sobre mi soledad

"En la soledad se halla lo que muchas veces se pierde en la conversación."

Oliva Sabuco

Amigo: - ¿Te agrada vivir solo?
Hernán: - Algunas veces, aunque es demasiado convivir con mis caprichos y rarezas, sin embargo estar sólo no es malo para mi, (me lo dijeron por ahí) todo lo contrario, de esta manera puedo proteger a los que más quiero.
Amigo: - ¿Y no tienes miedo de noche a los espantos y fantasmas?
Hernán:- No, ellos me tienen miedo a mi.

Ilógica muerte

Impotencia al leer y ver la foto en el diario sobre el espantoso asesinato del empresario.
No pude evitar reflexionar sobre esta persona que tenia una historia, proyectos, sacrificios, sufrimientos, alegrías y satisfacciones.
Era hijo de alguien, hermano de alguien, amigo de alguien, esposo de alguien… padre de alguien.
Cuanto sacrificio de sus padres a lo largo de los años para criarlo y formarlo, brindándole lo mejor… ¿y para que?, para que unos fríos desconocidos le arrebaten la vida en un segundo con un caliente disparo en la cabeza.
Ciertamente nuestra vida no vale nada, es tan frágil, expuesta a la merced y voluntad de cualquier trastornado; desmoronando, arruinando y cambiando la historia de un hogar.
Si me preguntan sobre la pena de muerte no tengo una opinión formada; estoy en el medio; es delicado ser objetivo cuando te imaginas que puede suceder esta desgracia en tu familia, hay aberrantes hechos en los cuales yo mismo seria el verdugo… y pensar que están los que afirman que la justicia no es DIOS para quitar la vida a un ser humano… ¿entonces estos asesinos son “divinidades” por quitar la vida a este empresario?. En fin no voy a entrar a cuestionar sobre el tema de la pena de muerte si esta bien o no porque las voces son variadas y todas tienen fundamento. Solo exteriorizo por medio de este post, el sentimiento de bronca que me surgió al leer la noticia.

Aviso clasificado II

Vendo o permuto corazón de segunda mano. Papeles NO en orden.
Todas las boletas sin pagar de su antigua dueña. Está un poco golpeado, con algunos magullones y abolladuras en los costados...
Pero el precio puede negociarse.
Escucho ofertas.

Despojándome

Hoy en un impulso me puse a ordenar mi habitación, en especial el escritorio.
Comencé por organizar las piltrafas y mis pocos libros de acuerdo a los géneros, algunos cds, separándolos según los estilos musicales; pero llegado el momento de ordenar apuntes y retazos de hojas acumuladas, la decisión supero mi crónica pereza.
Examinando los papeles guardados, me vino la inquietud y la nostalgia, porque removí el pasado, y eso es algo que me duele, estas hojas me recuerdan cosas que creía olvidadas. Tantas cosas, muchas personas: compañeros, profesores, amigos, amigas… pretendientes… vivencias.
¡Como paso el tiempo! “Los que emplean mal su tiempo son los primeros en quejarse de su brevedad” decía Jean de la Bruyere, cuanta razón tiene.
Arrojo basura de hace quince, diez años atrás. Apuntes de clase, exámenes, trabajos, notas, fichas, entradas, números de teléfono, señaladores, invitaciones, boletos, panfletos, papeles de caramelos y chocolates, bocetos de cartas, cartas, fotocopias, fotocopias de fotocopias y mas fotocopias. A medida que paso las hojas recuerdo hermosos y malos momentos… estoy tirando años de mi memoria, historias que ya no quiero recordar.
Necesito descartarlas, no me son útiles, debo quitar lo que me pesa, lo que me ata… debo evolucionar mentalmente.
Entonces comprendo que este volumen inmenso de papeles no solo pesaba en mis cajones sino también en mi alma. Ahora que lo reviso, puedo examinar mí pasado con una mirada crítica, madura con respecto a años anteriores… algo cambio y creo que soy yo.
Espero que esta meditación, sea el principio de mi regreso estable a “elucubración” mi blog, que bastante abandonado la tengo; es que no tenia el animo, ni la voluntad de escribir algo interesante. Veamos que pasa de ahora en adelante… ahora debo apurarme en sacar la bolsa de consorcio llena de papeles, porque ya es tarde.

maremoto.jpg 

Aviso clasificado

Este es un cuento de tres palabras (hiperbreve) de Ana Maria Shua lo leí hace tiempo y hoy lo encuentro en la red:

“Maremoto busca profeta”

Un deseo

Esta es una lista circunstancial y chiflada variada de gente que me hubiese gustado conocer, entrevistar o al menos saludar ya que admiro su producción, talento e inteligencia:

Jorge Luis Borges
Oscar Wide
Stephen King
Fernando Peña
Miguel Mateos
China Zorrilla
Elton John
Alejandro Dolina
Billy Joel
Bernardo Kordón
Enrique Pinti
Alberto Olmedo
Antonio Gasalla
Robert Bloch
Jaime Barylko
Montaigne
John Lennon
Groucho Marx
Carlos Fisas
Enzo Francescoli
Paúl Auster
Jaime Bayly
Salvador Dalí
Freddy Mercury
Astor Piazzolla
Tim Burton
Roberto Pettianto
Michael Landon
Roberto Gomez Bolaños
Charles Chaplin
Osvaldo Soriano
Gabriel García Márquez
Luis Buñuel
Steven Spielberg
Fontanarrosa
Charles Bukowski
Madonna
Emilio Pettoruti
John Williams.

La visita del fantasma

Toda la noche no conseguí cerrar los ojos o quizás estuve soñando que no podía dormir. Por el pasillo del dpto. escuchaba pasos de alguien que descalzo paseaba.
Una rica fragancia a lavanda y a cigarrillo flotaba en el ambiente.
En mi radio, como a lo lejos percibía los acordes de un órgano de iglesia.
Por el espejo pude ver la silueta de una mujer esbelta rubia de tapado negro, que acariciaba y ordenaba mis plantas.
Que interesante e inesperada visita.
No tenia miedo, pues su presencia me producía regocijo.
Sigilosamente trate de encender la luz pero con la claridad de la noche apreciaba mejor al delicado espectro.
Toda la noche no conseguí cerrar los ojos o quizás estuve soñando que no podía dormir. Debo dejar de ver con entusiasmo las pinturas de Dalí y rezar por la que extraño.